На наш век простаков хватит.
Я что, коровью мочу с какой другой спутаю?!
У побежденных не бывает союзников.
Плох тот путешественник, который, выйдя в открытое море, считает, что земли нет нигде.
Степени роскоши: собственная машина, собственная вилла, собственное мнение.
Роман умер. Умер, подобно алхимии... Зачем продираться сквозь сотни страниц вымысла в поисках мелких доморощенных истин?