Снова пятница, прошла еще неделя. Время сжимается и растягивается, как испорченный аккордеон, и только твои письма напоминают о нашем милом прошлом, вносят порядок и смысл в мою сумбурную жизнь.

Верный не тот, кто остается на месте. Самый верный тот, кто возвращается обратно.

Он любил перелистывать книги, которые читал прежде. Это было всё равно что встретить на углу улицы старого друга.

Я прочел книгу до конца и еще держал ее в руках, и казалось мне, что я в поисках чего-то перелистывал свои мозги, а вовсе не книгу.

Мне надо метаться, застывать, любить каждый раз, когда я сколачиваю стихи.