Стены не способны отгородить от жизни, она шумит во мне. Они могут лишь скрыть лицо жизни. Глубина же всегда в нас, просто сейчас в ней ничего не отражается.

Жизнь - большая связка мелких вещиц.

Книги, достоинство которых состоит в новизне, походят на горячие пирожки, которые становятся безвкусными, лишь только простынут.

Она сказала себе: переспать с ним — пожалуй, но без фамильярности.

Каждый человек, в конечном итоге, ненормальный, потому что он — уникален. Однако мы позволяем себе раскладывать людей по полочкам, не особенно заботясь о том, что же каждый из них представляет сам по себе.