Люди воображают, что птицы поют для их удовольствия.

Пусть веселятся, кому весело... Я не хочу мешать никому!

Когда-то я знал на память все краски спектра.
Теперь различаю лишь белый, врача смутив.
Но даже ежели песенка вправду спета,
от неё остаётся ещё мотив.

Поэзия — не аристократический салон, куда являются только напомаженным и в блестящих сапогах, а храм, в который можно войти в лаптях и даже босиком.

Я и покраснеть не успела, как оказалась в его постели.