Любовь — бабочка, которая порхает, пока живёт, и улетает, когда захочет.
То, что диктует жизнь, большинство людей записывают с грубыми ошибками.
Люди, весьма жаждущие доброй репутации, часто так и не приобретают ее от чрезмерных усилий, которые они употребили ради ее достижения.
По части глубины, писатель — тот же колодец: человек с хорошим зрением увидит дно самого глубокого колодца, лишь бы там была вода; если же на дне нет ничего, кроме сухой земли или грязи, то, хотя колодец был бы всего два аршина, его будут считать удивительно глубоким лишь на том основании, что он совершенно тёмный.
Счастье как бабочка: не оно гоняется за человеком, а человек за ним.
Неужто затем человек рождается, чтобы поработать, денег зашибить, дом выстроить, детей народить и — умереть?