Всякая любовь, имеющая причиной не свободу духа, а что-то иное, легко переходит в ненависть.
Нет в природе ничего более разнообразного, чем любовные похождения, хотя кажется, будто они всегда одинаковы.
Мое сердце ужалено радостью. Грудь мою пронзили семь мечей счастья.
Влюбленный — всегда биограф предмета своей любви.
Только дурак не ценит красивого переплета книги, но дважды дурак тот, кто в книге интересуется только переплетом.
Не смерти я боюсь — я боюсь жизни. Это она, сколько себя помню, всегда казалась мне непостижимой и страшной. Полная моя неспособность в нее вписаться.