Летит по жизни оголтело, Бредет по грязи не спеша Мое сентябрьское тело, Моя апрельская душа.
Он просто не смог дочитать до конца, потому что заметил, что дело идёт к счастливой развязке.
Я к вам пишу - чего же боле? Что я могу еще сказать? Теперь, я знаю, в вашей воле Меня презреньем наказать.
Вы оба то ли ужасно милые, то ли просто ужасные...
Когда такая есть Струна, И Руки есть, и Вдохновенье, Есть музыка, и в ней спасенье.
Даже при отсутствии гения воображение всегда творительно.