Прилив — это поэма со своим ритмом, которую может сочинить лишь время.
Всё дело в привычке!
Что-то на душе как-то исключительно гнусно.
Даже люди с ограниченным воображением иногда могут вообразить худшее.
Глядит печаль огромными глазами На золото осенних тополей, На первый треугольник журавлей, И взмахивает слабыми крылами.
Посмотрите на меня: неужели я похож на жениха или на что-нибудь подобное?