Ему неизменно казалось, что чужая радость, как прожектор в ночи, только сгущает мрак в его пустой душе.

Живописец создает нечто ценное только тогда, когда уже не знает, что он, собственно, делает.

Ночь коротка, цель далека,
Ночью так часто хочется пить.
Ты выходишь на кухню, но вода здесь горька,
Ты не можешь здесь спать, ты не хочешь здесь жить.

Нет ничего лучше смерти, маячащей на горизонте, чтобы все запреты поблекли и отошли на второй план.

Думать — самая трудная работа; вот, вероятно, почему этим занимаются столь немногие.