Отдаваться гневу часто — все равно, что мстить самому себе за вину другого.

Глядит печаль огромными глазами
На золото осенних тополей,
На первый треугольник журавлей,
И взмахивает слабыми крылами.

Мир полон историй любви, и все любовники в каком-то смысле — аватары своих предшественников.

Праздностью рождается разврат,
Всех мерзостей источник преопасный.

Наши дети, наши внуки не будут в состоянии даже представить себе ту Россию, в которой мы когда-то (то есть вчера) жили, которую мы не ценили, не понимали, – всю эту мощь, сложность, богатство, счастье...